Tan lindo y agrio

Rodando por las calles de la ciudad que no le abre sus puertas a los desesperados llegamos al barrio de los restaurantes, de los bares, de las discotecas, de los contrastes. Desde el carro a andén y andén veíamos el hermoso trasegar de la alta sociedad con sus mujeres divinas, esbeltas, sus hombres de gimnasio acompañándolas; maniquíes de lujo. Personas tan felices en sus pequeños grupos animados con los abundantes flujos de caja que hasta la más desgracia maquillan de goce. No sé si en verdad son felices, imagino que sí, pero en caso de que no lo fueran, qué mágica cualidad del dinero para disimularlo. Al menos en sociedad.


Me pregunto por qué no había desarrollado la habilidad de tener un grupo de amigos, amigos hermosos todos que salieran conmigo a lugares hermosos en donde hubieran más personas hermosas. Me da envidia ver a esas féminas increíbles empalagando a sus amigos de belleza y ternura mientras veo a través de un vidrio sin que sus mieles deleiten mi lengua.

Caminando buscamos el rumbo de la noche. Más mujeres divinas, más hombres de gimnasio, las vitrinas de los sueños junto a las avenidas del placer. Yo en medio de todo eso. Podría cuadrar, al menos intentarlo como lo hice por algún tiempo: ponerme una camisa manga larga a rayas, que la correa combine con los zapatos, un reloj bonito... el problema es lo de que la billetera esté cargada de Isaacs, Garavitos y Salavarrietas. Sí, tal vez podría de nuevo. No, es que hay algo aquí que no me permite sentirme cómodo. Sí, quizá alguna mujer divina quisiera ser mi novia. No, las rayas no van conmigo. Sí, que se jodan las rayas. No, lo único que cuadra es un cuadrado, o un rectángulo tal vez, y yo soy como deforme.

Un señor con acento cubano nos traerá lo que le pidamos. Está con un muchacho retorcido en su camiseta naranja, hundido en su gorra naranja, poseído por el placer del delirio. Las vitrinas están en sus inquietos ojos de vidrio. Caminamos con él, dejando atrás al viejo. El arte en la desfachatez de sus movimientos, el modo en que consigue que cada miembro de su cuerpo produzca una nueva y diferente moción a la inmediatamente anterior se me hace sorprendente, exótica. Dice que todos lo conocen, saluda casual a todo el que cruzamos. Paramos de pronto. Se mete la camisa casi con elegancia. Camina pero no lo seguimos, habla pero no le escuchamos, se pierde entre una multitud de mariposas.

De nuevo aquí entre los vidrios, con la lengua agria y la miel tan lejos...

¡Y el blog se llama Mirada Crítica! Pero, ¿para qué mirar de forma crítica? La mirada es un sezgo de la realida, la crítica se expresa en palabras que artificiales en su naturaleza no expresan más que la mentira que la mirada desprevenida encuentra en un mundo representado en fonemas que no hablan de realidad. Pero, ¿hablar de realidad? ¡Que pedante! Pensar en realidad es hacer el ejercicio de despóticamente asentar mi mirada como algo que debe ser creíble cuando sus herramientas de formación son artificiales y abstractas en el mundo. El mundo que en mi escasa formación de significados es tan corto como mi capacidad de ser y renunciar a serlo no vale la pena. No hay que leerlo. Pero, ¿hablar de mundo? El mundo que conozco se queda en las palabras estáticas en el papel, calladas y grandiosas, impetérritas dictadoras contándome lo que necesito para creer que puedo hablar de un mundo que no he visto. Pero, ¿escribir en este blog? Si ando de Poker en Poker, mojando el ardor que no apaga el alcohol, que aviva la ciudad con su fauna de zancudos escurridizos, escurrida en las noches ocupadas en el fordismo académico, con la luna sobre la cama y los libros en la cabeza, el pasaje del bus con el mugre del bolsillo. ¿Entonces de qué vale leerme? De nada, nada aprendereis, nada os daré, ningún provecho sacaréis. Dedicaos a algo mejor. Haced dinero que es a lo que llama el mundo, ese que es falso desde que se expresa en lo artificial. Puta

Modernización en la Hawaiana

Ver la sala de exposición de la Facultad de Comunicación y Lenguaje durante Expo Javeriana (evento en que vienen estudiantes de colegio a decidir si quieren hacerse javerianos) hace pensar que se está entrando en un museo de tecnología cuyo único elemento llamativo es su inminente obsolencia. Más triste que la materialidad de los equipos anacrónicos sobre los escritorios es su función primaria: seducir a los incautos jovencitos de colegio; mostrarles que aquí hay modernización, deslumbrarlos con luces y destellos; hacerles entrar en una dimensión metaelectrónica; convencerles con máquinas obsoletas de que aquí llegarán al éxito. Me siento como un trabajador burocrático mirando en la pantalla mi olvidado blog mientras los colegiales pasan mirando. Imagino que pensarán que estoy muy ocupado diligenciando algún formato y que es mejor no interrumpirme... tal vez no les interesa el énfasis editorial. Es paradójico que mientras en las mesas se expone sobre los énfasis de estudio y que los expositores hacen énfasis en que la comunicación social es una carrera seria, el estruendo del reggaetón inunda el lugar y hace un ambiente de fiesta que desgraciadamente afirma lo contrario. No hay forma de ocultar que para muchos esta es la Pontifiesta Universidad Hawaiana... con modernización.